Tornant-se, Anant-se'N, Anat

Hi ha més "per què" a la meva explotació des de casa que l'ansietat de separació que busco la meva màquina de cafè exprés, a més a més de poder guanyar diners de les nou a cinc, les cinc menys nou en llenceria inútil.

M'afanyo de casa perquè el tràfic de Los Angeles és ànima que xucla.

I ni tan sols no tinc una ànima.

Marco El Boy-who s'ha fixat referint-se el ridiculousness de ser a com "El Noi" quan és gairebé dues vegades la meva estona d'edat sóc en Blvd de Canyó de Llorer, una carretera que els vents a través dels turons d'Hollywood a un aparcament escènic vingut les 5 p.m "li Feien colpia tràfic encara"?

"Sí."

"Vol apunyalar-se encara"?

"Sí", contesta. "Em pot fer un favor"?

"Digui'm què és primer."

"Vull aconseguir un tatuatge", diu. "I ho vull al meu front, escrit al revés així puc llegir això en un mirall. Hauria de dir, 'per què deixava el Castell, fucking ximplet. ' "

La meva rialleta s'interromp amb un molt de temps sonar. El Noi està conduint de les rodalies de L.A. Pacíficament cobert, però potser és-

"Preparat per tornar enrere al voltant"? És silenciós, i em pregunto quant més llarg em consideraria que colpeix a casa comparat a quant temps em considerarà que aterra profund a la Vall, a la subhasta d'antiguitats que El Noi em convencia de trencar treball per atendre amb ell. "Pot treballar de qualsevol lloc, amb el seu iPhone", havia dit, fa la meitat d'una hora. "Hi haurà espanta. Blog sobre això." Quantitat segellada, hi havia una raó que treballava bé a Wall Street tot i que era fora a La La Land, hi havia una raó per la qual era capaç de vendre el meu home gai Miata per més del que pagava l'atractiu convertible.

Així saltava imaginant-se el meu cotxe, que colpeix tràfic d'Hollywood immediatament, que al que podria ser li agradi fer aquest diari, dues vegades al dia, drudging una hora malgastada en ràdio de xerrada avorrida i la part superior 40 i que tem durant una feina per a una muller grassa i estant criats nens whiny que eren el resultat de catòlic. Diari. Tots els motherfucking dia, podia-

" -tu imaginar dues hores fora del seu dia, tots els dies"? Dubto, alt. "En pot assassinar tant dues hores. I fins i tot si només s'estava movent bruscament fora en comptes de seure en tràfic, el seu temps es passaria millor."

"Oblidi una hora al dia", diu El Noi. "Faci la matemàtica. Deu hores a la setmana, 40 hores al mes, 20 dies a l'any."

"Que és realment un mes, quan inclou hora gastat dormint." Em quedo sense respiració com quan veia el chick-from-Dream-Girls-who-is-not-Beyonce curvaceous a la coberta de menjar provocant desordre Moda. "El meu senyor."

"Sí, sóc. Gottatakethiscall."

Penjo, i intento llegir NYTimes.com en el meu iPhone en un llum vermell, encara que se'm distreu comprovant els mutants d'interior que leering a mi des del parada d'autobús, encara que se'm distreu a prop-

Conduint.

Quan he arribat finalment a la subhasta, cridant el seu senyal de neó que he arribat, he sentit la informació de NPR d'imbècils que es maten l'un a l'altre al single nou d'Iraqranrael i Justin Timberlake dues vegades. No el creia possible, però em preocupava fins i tot menys la segona vegada.

Sobre la guerra. No JT.

Aconsegueixo fora del meu cotxe, i examino l'escena mentre sóc examinat per gent que podria datar de la meva dècada de fav, els anys 20, encara que no semblen que apreciïn el meu hàbit de flapper modern de gel cinched de setí blau amb porpra cinturó, les meves plataformes de demostració de donar un cop d'ull superaven per ponyskin d'impressió de lleopards. Tothom aspectes tres, quatre vegades més vells com jo, s'assemblen al resultat de vides malgastades competint per a coses que només semblen atractives durant una batalla de licitació, miren com-

Estan bevent cafè des de copes de styrofoam.

Vaig de pressa dins i em serveixo una infusió dèbil, ondejant el cafè a la copa amb el so de calent pixar. La meva única satisfacció des de la beguda és que se serveix en una copa d'un-earth-friendly.

Creuo un pis ample buit a lleixes reflectides atapeïdes amb elements vells, i mentre miro una estàtua d'un home grec despullat sóc mirat per treballadors mexicans al darrere del magatzem. Miro l'escultura, i mentre es queda alt segles després de la seva creació, veig en la seva bala freda aquest continu clàssic de vida: malgrat cultura topa, som completament igual. Nosaltres respiració, nosaltres gana, nosaltres sexe.

Torno a mirar els homes, aombra a les fosques, vigilant-me mentre miro l'estàtua. Mateix funció, segur, excepte diferent jo sentint-me no vull a gepa l'estàtua.

Llavors comprovo el sis grup de l'escultura grega. Bé...

El Noi arriba, i prenem els nostres seients barats. "És ric", declaro. "Per què no som a motherfucking Sotheby?"

"La seva última feina de cop xuclava."

"Jo 'll control de qualitat de notes, senyor."

La subhasta comença amb el que em recorda sobre un pot de got des de la casa del meu Nana al Sud. "Anant per cinquanta centaus", declara que un individu decaigui a un pòdium escantellat. "Un dòlar. Cinquanta, dos dòlars. Tres dòlars quatre dòlars. Venut! Per cinc dòlars."

"Aquests fuckers ni tan sols no pagarien un dòlar per al meu iPhone", dic, no admirant des dels meus e-mail. "Vol aixecar-se i diu, 'Això és per què ha portat una hipoteca que l'està menjant fora de casa? Perquè passa hores i les fruites de la seva licitació de treball en el Cheetos de decorat d'interior'?

"És massa cridaner", El Noi xiuxiueja. "Se'ns farà fora."

"M'hauria de donar les gràcies, llavors."

Després del pimping d'una pintura que no es classificaria per un e-card de spammy que realment emmascara programari delictiu, després que la venda d'un mirall retallés en or de verd, El Noi alci la seva mà sense admirar de la seva Móra, i hagi comprat una catifa per $400.

"Quant pensa que catifa realment valor?" pregunta.

"$399", batent el meu iPhone amb el meu dit. "Pagava de més."

"I se'n va agafar cura d'això." Em passa el seu rebut.

Camino a l'escriptori al darrere, i m'imagino que ja que sóc un Kristopher no hi ha cap raó per què no puc ser El Noi. "Sóc aquí per triar cap amunt de la meva catifa." Passo el meu rebut a la senyora. "I el petit, nen de tercer món que era en venda."

La dona riu, i em pregunto si és humana.

El Noi apareix prop de mi, i s'inclina sobre l'escriptori. "Veia aquell individu darrere mi? L'espantar amb els cabells Marie Antoinette i manejar boobs? Això és el lloc més de por a terra."

"Per què"? xiscla.

Endevino que no és.

» Betsey residus de Johnson $170, Zappos

Referit a "Tornar-se, Anant-se'N, Anat":

» No correus relacionats

"Tornant-se, Anant-se'N, Anat" keywords: Vida, Sabates de Plataforma, SEXE, Sabates
.
Pot seguir respostes a "Anar-se'N, Anant-se'N, Anades" a través del menjar de RSS 2.0. Pot deixar un comentari, o trackback del seu propi lloc.