Tist hier mehr „, warum“ zu meiner Funktion vom Haus als die Trennung Angst ich für meine Espressomaschine fühle, außer In der Lage sein, Geld von neun bis fünf, fünf bis neun zu verdienen in der trashy Wäsche.

Ich dränge mich vom Haus, weil Los Angeles Verkehr Seele Saugen ist.

Und ich nicht sogar habe eine Seele.

Ich wähle, Junge-das das ridiculousness des Beziehens als „der Junge“ gemerkt hat, wenn er fast zweimal mein, Alter-während ich auf Lorbeer-Schlucht Blvd bin., eine Straße ist, die Winde durch die Hollywood Hügel in ein szenisches Parkenlos 5 P.M. kommen. „Sie schlugen Verkehr schon?“

„Ja.“

„Möchten Sie dich schon erstechen?“

„Ja,“ antwortet er. „Können Sie mich tun eine Bevorzugung?“

„Erklären Sie mir, was es ist erstes.“

„Ich möchte eine Tätowierung erhalten,“ sagt er. „Und ich wünsche es auf meiner Stirn, rückwärts geschrieben, also kann ich sie in einem Spiegel lesen. Es sollte sagen, `, warum Sie das Schloß ließen, Sie bumsender Dummkopf. '“

Mein Gekicher wird mit einem langen Honk interpunktiert. Der Junge fährt von L.A. Pazifisch-gezeichnetem Randgebiet, aber möglicherweise ist er

„Bereiten Sie vor, um sich zurück herum zu drehen?“ Er ist ruhig und ich wundere mich, wieviel längeres es' d mir zum geschlagenen Haus nimmt, das verglichen wird mit, wie lang es mich zum Land tief in der Senke nimmt, an den Antiken versteigert den Jungen überzeugte mich, Arbeit zu brechen, um mit ihm zu beachten. „Sie können überall arbeiten, mit Ihrem iPhone,“ hatte er gesagt, von der halben Stunde vor. „Es gibt Launen. Blog über es.“ Abkommen versiegelt, gab es einen Grund, den er gut auf Wall Street funktionierte, obwohl er weg im La-La-Land war, es einen Grund, warum er in der Lage war, meinen Homosexuellmann Miata für mehr, als I zu verkaufen gab, das für das nette Kabriolett gezahlt wurde.

Mich vorstelle so hopped schlage ich in meinem Auto und sofort Hollywood Verkehr und was es sein konnte wie, dieses tägliche, zweimal täglich, eine Stunde zu tun, die auf stumpfem Gespräch Radio und 40 zu übersteigen vergeudet wurde und das Schuften durch einen Job für eine fette Frau und whiny Zicklein fürchtend, die das Resultat des Seins angehobener Katholischer waren. Täglich. Jeder motherfucking Tag, konnte

„- Sie stellen sich zwei Stunden aus Ihrem Tag heraus vor, täglich?“ Ich wundere mich, laut. „Sie können in zwei Stunden soviel tun. Und selbst wenn Sie gerechtes weg stoßen waren, anstatt, im Verkehr zu sitzen, würde Ihre Zeit verbracht besser.“

„Vergessen Sie eine Stunde pro Tag,“ sagt den Jungen. „Tun Sie Mathe. 10 Stunden ein Woche, 40 Stunden ein Monat, 20 Tage ein Jahr.“

“Which is really a month, when you factor in time spent sleeping.” I gasp like when I saw the curvaceous chick-from-Dream-Girls-who-is-not-Beyonce on the cover of eating disorder-inducing Vogue. “My lord.”

“Yes, I am. Gottatakethiscall.”

I hang up, and try to read NYTimes.com on my iPhone at a red light, though I’m distracted by checking the inland mutants leering at me from the bus stop, though I’m distracted by–

Driving.

When I’ve finally reached the auction, its neon sign shouting I’ve arrived, I’ve heard NPR’s reporting of morons killing each other in Iraqranrael and Justin Timberlake’s new single twice. I didn’t think it possible, but I cared even less the second time.

About the war. Not JT.

I get out of my car, and survey the scene while I’m surveyed by people who might date from my fav decade, the ’20s, though they don’t seem to appreciate my modern flapper frock of ice blue satin cinched with purple belt, my peep-show platforms topped by leopard-print ponyskin. Everyone looks three, four times as old as me, they look like the result of lives wasted competing for things that only seem attractive during a bidding battle, they look like–

They’re drinking coffee from styrofoam cups.

I speed inside and pour myself a weak brew, the coffee streaming into the cup with the sound of hot piss. My only satisfaction from the drink is that it’s served in an un-earth-friendly cup.

I cross a wide-empty floor to mirrored shelves crammed with old items, and as I eye a statue of a naked Greek man I’m eyed by Mexican workers in the back of the warehouse. I look at the sculpture, and as it stands tall centuries after its creation, I see in its cold marble this classic continuum of life: despite culture clashes, we are all the same. We breath, we hunger, we sex.

I look back at the men, shadows in the dark, watching me as I watch the statue. Same function, sure, but different feeling–I don’t want to hump the statue.

Then I double-check the Greek sculpture’s six-pack. Well…

The Boy arrives, and we take our cheap seats. “You’re rich,” I declare. “Why aren’t we at motherfucking Sotheby’s?”

“Your last blow job sucked.”

“I’ll memo quality control, sir.”

The auction starts with what reminds me of a glass jar from my Nana’s home in the South. “Going for fifty cents,” declares a dude decaying into a chipped podium. “One dollar. Dollar-fifty, two dollars. Three dollars four dollars. Sold! For five dollars.”

“These fuckers wouldn’t even pay a dollar for my iPhone,” I say, not looking up from my emails. “Do you want to stand up and say, ‘This is why you’ve got a mortgage that’s eating you out of home? Because you spend hours and the fruits of your labor bidding on the Cheetos of interior decor’?”

“You’re too loud,” The Boy whispers. “We’re going to get kicked out.”

“You should thank me, then.”

After the pimping of a painting that wouldn’t qualify for a spammy e-card that really masks malicious software, after the sale of a mirror trimmed in green-gold, The Boy raises his hand without looking up from his Blackberry, and he’s bought a rug for $400.

“How much do you think that rug’s really worth?” he asks.

“$399,” pounding my iPhone with my finger. “You overpaid.”

“And you go take care of this.” He hands me his receipt.

I walk to the desk in the back, and I figure since I’m a Kristopher there’s no reason why I can’t be The Boy. “I’m here to pick up my rug.” I hand the lady my receipt. “And the small, third-world child that was for sale.”

The woman laughs, and I wonder if she’s human.

The Boy appears next to me, and leans over the desk. “Did you see that dude behind me? The freak with the Marie Antoinette hair and man boobs? This is the scariest place on earth.”

“Why?” she squeals.

I guess she’s not.

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