El conducir sin los guantes

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“Conduzcamos,” digo al muchacho, mi muchacho, cuando él pregunta si deseo la cena entregada o tomada. Montamos su elevador al garage, y me tientan para saltar en la pequeña elevación. Estamos hacia fuera antes de que lo haga, y juego a mujer del policía en mis plataformas y capa zorro-ajustada, dirigiendo al muchacho de su calzada oscura, profunda, saltando en su Porsche mientras que se calienta en la calle vacía. Pues él ase la cambio del palillo de su Carrera, el resbalar engrana adentro y hacia fuera, mi mano cambia de puesto a sus pantalones, reclinándose donde las rutinas de cada pierna en el otro.

Lo acaricio como su pulgar frota contra la esfera de su cambio del palillo, como el aire negro de las respiraciones del océano en la ciudad enciendo tan suavemente alinear la costa. Lo miro conducir, sintiéndose cada vez que él bombea sus pies en una mitad-segunda danza para cambiar los engranajes. Él hace pivotar de par en par a través de una curva en un acantilado, mientras que mi mano abraza el círculo de su muslo.

“Siéntase bien conducir su coche?” Pido. Él hace que mis iguales conmuten, solamente menos la ropa interior trashy y más una escalera de mármol: un rodillo fuera de la cama, en una silla del escritorio.

“Muy bueno.” Una cambio rápida puntúa su declaración. La obscuridad del resplandor de los interiores del coche contra el neón suave de su velocímetro, y más allá del aire del jet del parabrisas brilla con la vida de Los Ángeles. La luz tenue distante chispea de una muestra amarilla solicitando que conducimos 35 mph. Antes de que realice a muchacho que cruza en 90, las millas de la muestra detrás.

El motor del Carrera gime, una respiración constante, como un amante que exprime placer fuera de su cada esfuerzo.

“Cuando la vez última usted condujo este rápido?” El muchacho pide, rodando en y hacia fuera un río del tráfico, destellando sus brights, deliberando en un centelleo antes de escoger cada carril. Sus ojos resuelven el míos en su espejo retrovisor, y él mueve su coche a partir de la cuarto al tercer engranaje como el semáforo nosotros más allá de cambios al rojo.

“Con usted,” digo, levantando mi cabeza, aspirando en aire. “Usted sabe que gozo de esto tanto más que esos acontecimientos de la manera que me suponen golpear?” Recuerdo una hora ranurado lejos en mi calendario para la man#ana, con un RSVP que me he olvidado ya a favor de escribir esto. La “vida demasiado corta pasarlo que hace qué usted le piensa debe solamente.” Tiro en sus pantalones. “Tan tirón encima en ese callejón.”

“Usted tiene razón,” dice el muchacho, pero nos vuelan más allá de él. “Only I don’t want us to get arrested.”

“It could be hot,” I argue, though our bubble of space in his sports car is already alive with heat. I feel my seat belt like gravity, a warm line tugging me into place, snug in my leather seat like I’ve settled in rich red earth. The motor moving us is our sun. Life outside is a smooth blur, and instead of emphasizing our speed, watching the world wash away through my window slows our inside time to a constant present, paused from future or past.

We stop to pick up sushi, and then we’re a blink and red lights run away from The Boy’s house. He slips inside the garage, and I climb out of the car and smell the tires burning, sweating dry.

“Do you feel that heat from the tires?” The Boy looks at me. “It felt good to get the car out.”

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