Conduite sans gants

Maison Fabre conduisant des gants $165, Saks.com
« Conduisons, » je dis au garçon, mon garçon, quand il demande si je veux le dîner fourni ou pris. Nous montons son ascenseur au garage, et je suis tenté pour sauter dans le petit ascenseur. Nous sommes dehors avant que je, et je joue la femme de police dans mes plateformes et manteau renard-équilibré, dirigeant le garçon hors de son allée foncée et profonde, sautant à cloche-pied dans son Porsche pendant qu'elle chauffe sur la rue vide. Car il saisit le décalage du bâton de son Carrera, le glissement embraye dedans et dehors, ma main décale à son pantalon, reposant où des morcellements de chaque jambe dans l'autre.

Je le choie aussi doucement que son pouce frotte contre la sphère de son décalage de bâton, comme air noir des souffles d'océan sur la ville allume rayer la côte. Je l'observe conduire, se sentant chaque fois que il pompe ses pieds dans une moitié-deuxième danse pour commuter des vitesses. Il balance au loin par une courbe sur une falaise, alors que ma main étreint le cercle de sa cuisse.

« Sentez-vous bon pour conduire votre voiture ? » Je demande. Il fait permuter mes mêmes, seulement sans la lingerie sans valeur et plus un escalier de marbre : un roulement hors de lit, dans une chaise de bureau.

« Très bon. » Un décalage rapide ponctue son rapport. L'obscurité de lueur des intérieurs de la voiture contre le néon mou de son tachymètre, et au delà du pare-brise voyagent en jet des scintillements d'air avec la vie de Los Angeles. La lueur vacillante éloignée étincelle outre d'un signe jaune demandant que nous conduisons 35 Mph. Avant que je réalise le garçon conduisant à vitesse normale à 90, les milles du signe derrière.

Le moteur du Carrera gémit, un souffle régulier, comme un amoureux serrant le plaisir hors de son tout effort.

« Quand la dernière fois vous avez conduit ce rapide ? » Le garçon demande, roulant dans et dehors un fleuve du trafic, clignotant ses brights, délibérant dans un clignotement avant de sélectionner chaque ruelle. Ses yeux rencontrent le mien dans son miroir rétroviseur, et il déplace sa voiture du quatrième à la troisième vitesse comme feu de circulation nous après des décalages au rouge.

« Avec toi, » je dis, soulevant ma tête, suçant en air. « Vous savez que j'apprécie ceci tellement davantage que ces événements de mode que je suis censé frapper ? » Je me rappelle une heure encoché loin dans mon calendrier pour le demain, avec un RSVP que j'ai déjà oublié en faveur d'écrire ceci. La « vie trop courte pour le dépenser faisant seulement ce qui vous vous pensez devrait. » Je tire avec effort sur son pantalon. « Ainsi traction plus de dans cette ruelle. »

« Vous avez raison, » dit le garçon, mais nous volent après lui. “Only I don’t want us to get arrested.”

“It could be hot,” I argue, though our bubble of space in his sports car is already alive with heat. I feel my seat belt like gravity, a warm line tugging me into place, snug in my leather seat like I’ve settled in rich red earth. The motor moving us is our sun. Life outside is a smooth blur, and instead of emphasizing our speed, watching the world wash away through my window slows our inside time to a constant present, paused from future or past.

We stop to pick up sushi, and then we’re a blink and red lights run away from The Boy’s house. He slips inside the garage, and I climb out of the car and smell the tires burning, sweating dry.

“Do you feel that heat from the tires?” The Boy looks at me. “It felt good to get the car out.”

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