Coco de Mer Geisha Gag, $165

Meiner Rückseite, die gegen ein schwarzes Blatt des Stadiums flach sind, das mit einem Pfosten durchbohrt wird und warme Luft über meinen bloßen Beinen ist wie ein Deckbett. Ein Paar von zwei Dollarscheinen schmelzen in einen zwischen meinen Zähnen, pillowed durch meine nasse Zunge. Angelockt durch dieses bildenSie Monopolgeld, ein topless japanische Mädchen slithers über mir, ihre Haut, die meine Nase, ihren Kopf pulverisiert, der meine Schenkel nuzzling ist und pausieren. Dann massiert küßt sie Hände meine Brüste, während sie zurück kriecht und mich und beißt das gefälschte Geld in ihre öffnung. Sie pecks mich auf der Backe und zwitschert, „Arigatou!“

„Nr.,“ I Gekicher. „Danke.“ So vulgär, wie die Welt blanker, dünner bilden konnte aufpassend Mädchenstreifen, um Kleidung und Nahrung zu kaufen, styles Japan die Erfahrung, wie liebenswürdig, wie würdevoll, als Verlieren Ihres virginity auf Ihrer Hochzeit Nacht.

Nur möglicherweise mannered milde.

Ich sitze niederwerfe zurück an meinem Tisch, mit einem Hostess. Sie Augen ist breit, ihre Schräge, die mit den falschen Eyelashes übertrieben werden und die Lippen, die ständig oben gekurvt werden. „Sie guter Tänzer, ja?“ Sie hallt meine Erklärung von einigen Minuten vorher wider.

Ich lächele. „Hai!“ Ich sage, mit einem kurzen Kopfnicken. Der einzige Japaner, den ich meine zwei Tage in Tokyo gesprochen hatte, ist „Stern-uh-Dollar-OH-,“ „ja,“ und „danke.“ Ausgenommen mein Engrish singen Sie, während die Jagd für Sojabohnenöl lattes, diese scheint, der am meisten Japaner zu sein, der von den Eingeborenen gesprochen wird, auch. Mit solcher weicher Sprache welchem wenig ich von den megacity Marken es weibliche fühlen gesehen habe, trotz der Stadtmythen der Männer, die Frauen in gedrängten Aufzügen, trotz des Ganges von Raub porn stolperte ich tastend suchen, auf innen ein Sechsgeschichte Geschlechtgeschäft.

Tokyo ist, zum völlig schmutzig und städtisch zu fühlen gerechtes zu höfliches.

Obwohl die Hauptstadt mit den dünnen Gebäuden dicht ist, die zum Himmel, zu den schweren Wolkenkratzern verbiegen unter die Wolken und zu einem Aufsatz, der, nicken dem Eiffel mit seiner Gleichheit schmeichelt, ist es urbane über seinen Urbanity, vollständig sauber, nur verunreinigt mit den Verbeugung Bäumen, die anbieten, Ihr zu schattieren, auf den Bürgersteig schlendern Sie.

Es ist teils diese Hübschheit, die erforschendes Tokyo vibe wie virtuelle Wirklichkeit bildet: alles ist blinkend und hell und hell und scheinbar sicher, so Konsequenz-frei. So wunderte mich ich durch Gassen, Himmelwege und Bürgersteige, schließlich hereinkommendes Kabukichō, ein Bezirk, der kaum im Rot beleuchtet wurde, das, es für berühmt ist: stattdessen war es blinkende Gelbs und Grüns und Blau und das Weiß der Augen der japanischen Männer, gegen das Grau ihrer europäischen Anzüge.

I walked down the broad backstreet, passing men finally overcome of their native shyness, offering escort calling cards like missionaries handing out flyers. I saw a sign for “Sexy Club,” its stairway into a heaven of dark. I climbed the steps, curious like a child, and opened the door. The cashier made an “X” with her fingers: “Close-uh.” Two Asian men passed me, paying and sliding through an inside door.

I left, I kept walking. Doors were open down all the alley, but their lights out. Imperial Clients was the only club so shining, with rhinestones spelling out its name. I tugged the doors open, unveiling a ghetto fairy tale: a pink chandelier flashed on the jewelry of geisha girls in prom gowns, tiny hands smothering giggles, bodies balanced on the laps of business men. “Open?” I ventured. The door man tapped his watch, shook his square head. No.

The glitz was still in my eyes as I paused outside at an easel showing photos of girls: a menu of strippers. I climbed the stairs, an echo of earlier steps, and entered an empty lobby buzzing, fuzzy, with dark red lights. The cashier trilled a string of Japanese, and I assumed the club was “close-uh.” Still I asked, “How much for one?” I held up a finger, pointing towards heaven.

“Seven-sousand,” she said.

I gave her my credit card, and she bowed, handing me the receipt. A man opened a door that moved like a curtain, revealing a thick of fake fog sliced with ruby laser lights. Deeper in, an almond-eyed girl strobed against a silver pole, dancing on a black lacquered island in a sea of sitting, smiling women and men suited, sly. Pointing at the menu, I ordered a drink.

I sip the iced oolong tea I was served half an hour ago, its mild taste spiked with Korean liquor. I’m silent, watching another dancer, her latex thigh-high boots sticking to the pole as she climbs it, moving to her own soft rhythm, like a woman dancing with her husband.

The hostess next to me giggles, foreplay for talk: she’s probably more used to feminine quantities of conversation from Asian business men, than the masculine, comfortable quiet of an American girl.

“So you from Ros Angeless?” she asks, punctuating her question with a titter.

“Yes.” I smile like we’re sharing a fresh joke, though I think we’ve already spent five minutes talking about Los Angeles, and her visit to—

“I just visit,” she says. “I go shop-ping. On Mel-uh-throse.”

“Oh, yes.” My eyes wonder back to the stripper, my interest in the conversation lost, like a husband who years ago discovered his wife’s mind less deep than the wrinkles developing on her face.

Off the side of the stage, I watch a man slide money to the bouncers, and tug the hand of a woman who makes herself smile as she disappears behind a screen.

Suddenly it’s daylight in my mind, internal sunlight cheapening the shady scene: the club’s a refuge for pleasure-starved men who married women they’re too polite to divorce, the dancers sell a sex fantasy most everyone’s too nice to demand the reality of, and hostesses politely pretend money has nothing to do with the attention they pay guests.

“Hai!” The hostess nods. “I also go shop-ping to Kitson.” She pinches a yellow charm hanging around her neck, with the store’s name “Kitson” stamped on it. A little heart of fake gold, bought overpriced in a Beverly Hills boutique made famous by sex-tape celebrities who are paid to pretend to shop there.

I smile automatically, and she mirrors me. Her teeth shine white in the dark, little Chiclets, each tooth almost exactly like the other, ready to eat me.

I look around the room: white bodies of Japanese girls close a circle around me, each on the arm of darker men who better blend into the walls covered in a blood-red velvet; the girls are like little teeth, the club like a mouth ready to eat me.

At least it’d use a hot towel before.

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